1999

Les archives murmurent encore.
Deux pages froissées par le temps,
témoins d’un instant où le monde s’est arrêté…
un court moment, pour regarder.

Le sculpteur y apparaît, non pas comme un homme,
mais comme un canal.
Un pont entre le ciel et la forge,
entre l’invisible et l’acier en fusion.

Ils ont parlé de son œuvre,
mais ils ont surtout senti sa présence.
L’aura d’un artisan habité,
guidé par plus grand que lui.

Ces unes ne sont pas des trophées.
Ce sont des fragments de mémoire,
des balises sur le chemin initiatique.
Des preuves que, parfois,
l’âme peut briller jusque dans l’encre.

Au cœur du feu, le silence.
Le métal frémit, se tord, chante…
Sous ses mains, la matière devient prière.

Chaque geste est une offrande.
Chaque étincelle, un murmure de l’invisible.
L’artiste ne sculpte pas seul : il écoute.

Les yeux mi-clos, il s’abandonne.
Il ne façonne pas, il reçoit.
Dans le souffle de la flamme, il appelle :
« Guide-moi. »

Les Anciens murmurent à travers les vibrations du métal.
La forme émerge, lentement, comme un secret révélé.
Ce n’est pas une œuvre, c’est une traversée.
Un passage entre le monde tangible… et l’autre.